Diz-se de tudo o que é belo, da alma surgiu, de Deus é filho.
Da vida tem-se o mundo a correr e as pedras, areia tornarem. O vidro, água e sal, cem anos não bastam, nem cem graus.
Correr sem sentido, olhar para o abismo, berrar e, contudo, não ouvir-se.
As putas se remexem e ouro fazem com as coxas, pencas de filhos aos ventos e ao crime, não são, nem serão, futuro de pátria alguma.